Il y a quelques années, la notion de dimanche matin était un truc à peu près inexistant pour moi.
Et puis un jour j’ai commencé à faire des nuits de 4 heures en semaine, à m’y habituer et peu à peu je me suis levé à l’heure de Téléfoot et autres joyeusetés dominico-matinales.
Sans doute que le fait de se lever vers 10h le dimanche et de ne plus faire de gouters l’après midi sont des signes d’une entrée certaine dans l’âge adulte (merde merde merde).
Moi et le dimanche, on a donc commencé à passer de bons moments ensemble, surtout cet été.
Le dimanche a ceci de plaisant qu’il suit le samedi. Le dimanche matin nait donc en même temps que se finit le samedi soir et ses virées éthyliques, se faisant, et parce que ces 2 derniers sont relativement proches, un dimanche matin commence généralement mal, avec surtout tout, sauf l’envie de se lever.
Pour ma part, il commence par un long café accompagné d’une cigarette au bord de ma fenêtre sur un fond musical léger, du genre Blow de Ghinzu ou Funeral d’Arcade Fire.
L’automne, le retour de la couette, des pulls et des vestes en velours sonnent presque le glas de ces moments de contemplation dubitative sur ma cour d’immeuble, dont la durée est directement proportionnelle à l’intensité de la soirée de la veille.
C’est dommage parce qu’un bon dimanche matin, c’est long, ça prépare doucement aux derniers instants lacifs qui amènent au soir et aux débuts de la poussée des pensées qui vous amènent à la réalité du lundi et de la semaine qui vous fera attendre le prochain.
Cet automne, c’est aussi la fin d’un été mouvementé, claudiquant, solitaire.
Je ne sais pas si ce dimanche était le dernier de ce genre là. Ce qui est drôle c’est que j’aimerai qu’ils ne me manquent pas, ces dimanches en solitaire. On en reparlera.
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