J’ai donc filé à l’anglaise au milieu du mois d’avril pour ne rien faire sous une pergola baignée par le soleil méridional, entouré d’oliviers en compagnie de ma douce.

Pas d’internet, à peine un filet d’Edge en tendant le bras après avoir grimpé au sommet d’un arbre aux heures où le satellite dessert la zone. J’avoue que les premiers jours, ça n’a pas été facile, le summum de la frustration pour un hyper connecté dans mon genre ayant été un soir, alors que je me hasardais à checker mon appli Facebook en sirotant un verre de Saint Joseph et que je voyais le jeu Magnum faire le buzz (comme disent les jeunes) sans pouvoir voir en quoi il consistait. Ces salopards de « Facebook m’a tuer » ont bien raison de se fouttre de notre gueule tiens.

Heureusement, il restait France Inter et Le Monde papier pour nous maintenir sous perfusion d’informations. Allez je confesse, on a zappé sur la TV aussi, mais pas de quoi nous faire regretter d’avoir renoncer à la redevance audiovisuelle.

L’Ardèche, c’est donc un pays blanc, orange, vert et bleu, voire rouge.
Blanc comme la roche qui affleure ci et là dans de jolis défilés et qui habille les mas accrochés au flanc des collines.
Orange comme ces tuiles qui garnissent les toits de ces mêmes mas, quand même plus sympa et moins glauque que ces ardoises noires qu’on voit partout au dessus de la Loire.
Vert partout, sur les arbres, à l’apéro pour les olives, sur les murs avec ces pieds de vignes qui montent sur les tonnelles.
Bleu parce qu’on a du compter les nuages sur les doigts de nos mains.
Rouge comme la peau de parigot blond de ton humble serviteur après une heure sous le cagnard.

L’ardéchois est un type un peu fier, qui te défie du regard quand tu le croise en voiture sur une route trop étroite. Au début tu te ranges en baissant les yeux, puis tu prends la confiance en frôlant son retro une goutte perlant au coin du front, et à la fin tu t’arrêtes à sa hauteur pour lui demander comment il va et où en sont ses oliviers (l’ardéchois a TOUJOURS un bout de terrain avec des oliviers).

En Ardèche, on entend les oiseaux chanter, le vent caresser la cime des arbres et un type bricoler. C’est effrayant pour quelqu’un qui sait à peine planter un clou comme moi, mais il y a toujours un ardéchois ou une ardéchoise pour bécher, planter, monter, fabriquer, consolider, construire. Rien ne se perd, rien ne se créé, tout se transforme par ici plus qu’ailleurs.

Dans le grand rien qui remplissait mon agenda, j’ai quand même réussi à glisser un peu d’écriture entre 2 ballades contemplatives, et à accoucher du deuxième chapitre d’Allongé(e)s. Ne te fourvoies donc pas en me voyant remplir à nouveau ton lecteur RSS ces prochaines semaines, je ne suis pas devenu hyper actif, j’ai juste pris de l’avance pendant ma farniente.Voir aussi :

• Où il est question d’écriture
• Ce blog, demain
• Previously on

Ces 2 sujets sont un peu liés, non pas que je me sois mis en tête de devenir écrivain, je laisse ça aux gens qui ont du talent et de la patience, mais plutôt parce que pour la publication de ma nouvelle, on m’a demandé si j’avais d’autres projets d’écriture en cours.
Vu que j’avais ce projet de roman en tête, que j’ai parié avec 2 très bons amis que pour novembre je l’aurai fini et que j’aime bien me mettre la pression tout seul, j’ai dit à l’éditeur que je comptais publier le roman sous forme d’épisodes sur ce blog.

Bien entendu, c’était en décembre, j’étais plein de motivation, de bonnes intentions, j’avais écris le synopsis, le premier chapitre, utilisé plein de fois le dictaphone de l’iPhone, pris plein de notes dans un petit carnet… tous ses trucs pas trop chiants qui rendent un projet de ce type intéressant quoi.
Restait donc plus qu’à s’y mettre, et un peu comme pour la nouvelle mais en pire parce que je n’avais pas de vraie échéance, tu commences à me connaitre, je n’ai rien fait.

En fait, si, j’ai un peu une échéance, puisque la sortie du reccueil de nouvelles aux Editions  de la Table Ronde sera pour le 6 avril et que si je veux pas avoir l’air d’un con si un type s’intéresse un peu à mon projet (on sait jamais), va falloir m’y mettre.

Bref, voilà ce que je te propose : je vais publier des passages d’Allongé(e)s (c’est le titre de ce truc qui sera peut être un jour un roman) tous les 15 jours environ et ça commencera cette semaine (oui, je sais, je racole ET je fais du teasing), et au milieu de ça un PDF de ma petite nouvelle « Le Jour, l’Heure et le Lieu ».
T’es pas obligé d’être d’accord hein, mais tu m’accorderas que c’est toujours mieux que de pas poster pendant 3 mois.

Et puis tiens, puisque j’y suis là à m’enflammer pour des projets, je suis aussi assez content parce que Julien Lecat, qui est un super réal hachement bien (même s’il n’a pas beaucoup de cheveux) cherche un texte pour tourner un court métrage, et que justement, Le Jour, l’Heure et le Lieu, ça a l’air de le botter, ce serait assez fou non ?

Sur ce je te laisse, j’ai beau avoir un peu d’avance sur les prochaines publications, va falloir que je me mette à ce chapitre 2, et à tous ceux qui suivent.Voir aussi :

• Celui qui voulait écrire une nouvelle
• Bye Bye 2010
• Des clous

C’est vraiment dommage que je n’ai pas publié la suite du guide de Jean-Michel qui veut faire la Fête, parce que le réveillon, ça aurait été une bonne occaze, mais je suis certain que tu t’en sortiras sans ce bon vieux Jean-Michel, après tout, tu ne l’avais pas attendu pour changer de calendrier, et tu as bien raison.

Elle était bien cette année 2010, tellement bien qu’elle me sert d’excuse pour t’avoir délaissé (un principe de base du blogging, j’ai noté, c’est de se chercher de bonnes excuses pour ne pas poster assez souvent, je suis super fort à ça).

En fait, je dois t’avouer, j’écris ailleurs.

Oui je sais, c’est dégueulasse, un peu comme si je te trompais, mais en fait c’est pour pas t’ennuyer, parce que j’écris pour parler de mon travail, même si parfois c’est rigolo, globalement c’est bien plus sérieux qu’ici.
Au pire, j’écris aussi sur ce truc trendy depuis 2 ans donc déjà has been qu’on appelle Twitter, même si pour un type comme moi qui aime les longues phrases avec plein de virgules et de parenthèses dedans, 140 caractères, c’est peu.

Alors on va faire quoi en 2011 ?
J’en sais fichtre rien, je vais peut être enfin refaire le design de ce bazard, poster ma nouvelle (je peux toujours pas, même si je crois que le concours est mort, en fait), en écrire une autre, faire plus de guides de Jean-Michel et Martine, quelques questions de Kevin, trouver une autre rubrique à la con dans laquelle je ne posterai jamais assez… comme l’an passé quoi.

Parce que oui, c’est aussi ça les fins d’années, un tas de voeux pieux qu’on ne réalisera pas.Voir aussi :

• Où il est question d’écriture
• Celui qui voulait écrire une nouvelle
• Ce blog, demain

Parce que je suis un peu maso, et surtout parce que ça faisait longtemps que ça me titillait le bout des doigts et m’occupait les insomnies, je me suis mis en tête de participer à un concours de nouvelles.
C’était y a presque un an, le concours n’était pas contraignant sur le thème, la longueur et le pedigree à afficher, alors je me suis dit que c’était la bonne occaze de me lancer. Je me suis inscrit, j’ai téléchargé le dossier et j’ai acheté un petit Moleskine avec un feutre pour y noter mes quelques idées.

Parce que ce blog aurait aussi pu s’appeler « Procastinationite.com (ça sera mieux demain, ou après demain) », au moment où j’aurais pu voire du commencer à me mettre derrière un ordi à tapoter sur Word, je n’ai rien fait.
C’était environ 5 jours après cet élan de motivation, plein de bonne volonté stakhanoviste.
J’avais pourtant tout pour commencer hein, que ce soit bien clair : les quelques règles du jeu, le joli calepin gribouillé de quelques idées bien posé à côté du lit des fois que pendant la nuit un éclair de génie surgisse entre 2 ronflements (tu sais, ces idées géniales sur le coup qui deviennent complètement nazes le matin venu), tout ça.
J’avais le sujet bien en main, y avait plus qu’à, comme on dit.

Je te passe les mois suivants, où je retombes parfois sur le calepin au hazard d’une session ménage, sur le mail avec le dossier d’inscription au détour d ‘une recherche quelconque ou encore sur un ami à qui j’aurais parlé de ce projet qui me demande où ça en est. Bref, tous ces moments culpabilisants (je suis très fort en self-culpabilisation, j’te dis) mais qu’en bon professionnel de la chose procastinatrice, je sais écarter d’un « j’ai encore le temps, ça va oh hein, c’est bon quoi ».

Le problème, c’est que la date du rendu, cette fourbe, elle ne bouge pas.
Enfin si, elle bouge, puisqu’ au moment où je me disais qu’il ne me restait plus que 15 jours et qu’il fallait que je m’y mette, j’ai reçu un mail de l’organisation m’indiquant que la date était décalée de 15 jours.
Si tu imagines que j’en ai profité pour prendre de l’avance sur mon retard (c’est un concept intéressant, tu en conviendras), je t’invites à relire le paragraphe précédent.

Au final, j’ai commencé à écrire ma nouvelle 7 jours avant la date du rendu.
Pour me rassurer, je me disais que c’était bon, j’avais tout, j’avais plus qu’à écrire, c’était bien clair dans ma tête, trop facile, je m’y mets et pif paf pouf en 2 jours on n’en parle plus.
Je décide donc de pourrir un week-end à ma douce en faisant l’autiste, bien calé sur mon petit bureau en bois avec cette petite lampe 70s que t’as vu j’ai trop l’air d’un écrivain quand j’ouvre Word et que je mets mes doigts sur les touches QSDF MLKJ, le casque sur les oreilles, l’objectif de 10 pages bien dans le viseur.

Là, je regarde le petit curseur clignoter, j’attends je sais pas trop quoi, comme si mes doigts allaient commencer à courir sur le clavier sous l’impulsion magique de ce truc mystérieux qu’on appelle l’inspiration.
Au bout de 2 minutes, je me dis qu’il faut que je me fasse un café (bah oui, le mug de café, c’est ça qui manquait à ma panoplie du parfait écrivain wanabe), que je choisisse une musique de circonstance et que  je checke une dernière fois Facebook et Twitter (vu que j’avais écrit que je commençais, on sait jamais, j’aurai pu avoir des messages d’encouragement quoi) et que je vérifie que l’interlettrage c’était bien 1,5 et que quand on dit X milliers de signes c’est bien espaces compris.
Une heure plus tard, ce fouttu curseur continue de clignoter, toujours aussi seul.
J’ai bien du commencer 10 embryons d’introduction et assomé autant de fois la touche « DEL » de mon index droit inquisiteur, mais concrètement, là, y a rien.
Deux heures plus tard, je fais le compte des gens à qui j’ai dit que je le faisais (et qui m’ont encouragé, les salauds), histoire de voir à quel point je perdrai la face si j’abandonnais.
Finalement, je  me lance dans une scéance d’auto flagellation et je me lance pour de vrai.
4 heures après, j’ai écrit une page, je la relis, la faire lire à ma douce, et je la jette (le truc pas cool avec l’édition moderne assistée par ordinateur, c’est qu’on perd le côté classe de la feuille froissée et jetée par dessus son épaule).
Le truc que j’avais en tête depuis le début ne fonctionne absolument pas, bien joué l’apprenti artiste.

J’en parle avec elle, et parce qu’elle est géniale, elle trouve un truc pas idiot du tout pour garder la thématique mais en faire un truc digeste.

Je m’y remets, et en 3 heures, je tombe en 7 pages les 3/4 de ma nouvelle, on relit et comme ils diraient du côté du Quebec, c’est pas si pire.
Le lendemain, je boucle une version beta destinée à quelques amis proches, quelques jours et quelques debriefs plus tard, je finis, j’imprime et j’envois.

C’est loin d’être génial, c’est archi perfectible, mais ça ira pour cette fois, de toute façon je n’avais plus le temps,  j’aurai toujours l’excuse du débutant (l’autre défaut majeur du procastinateur étant sa faculté à se trouver des excuses).

Ecrire une nouvelle, ça n’a rien à voir avec faire le guignol sur ce blog en quelques centaines de mots, une fois de temps en temps.
Ca m’a vraiment fait me sentir tout petit, avec un respect infini pour mes quelques connaissances auteurs de romans, de BD ou scénaristes. Spéciale dédicace aussi aux éditeurs, quand je vois la patience de celle qui partage ma vie alors que phrase après phrase, elle corrigeait mes fautes d’orthographe, de conjugaison, de grammaire et de sens (tu sais, ces trucs relous qu’on te saoule au collège avec), jusque tard dans la nuit parce que je n’avais pas été capable de m’y prendre un minimum à l’avance.

Oui, peut être que l’an prochain je participerai à nouveau, mais en attendant, je vais me contenter de t’abreuver toi un peu plus régulièrement, tout en faisant gaffe à tous ces trucs que j’ai appris ces 7 derniers jours sur le fait qu’écrire, c’était pas un métier pour rien.Voir aussi :

• Où il est question d’écriture
• Quitter Paris
• Previously on

Ces dernières semaines je t’ai donc délaissé pour me consacrer à ma vie d’entrepreneur, celle que je vis sans baskets et lorsque le soleil est encore debout, et qui s’est donc prolongée jusque tard le soir, ou tôt le matin, c’est selon.
Ca a rendu l’hiver et ses journées courtes assez tristes. Se lever quand il fait encore nuit, ne pas voir le jour au bureau et rentrer dans la pénombre c’est pas très funky.

En dehors de cet aspect purement professionnel qui m’occupe assez les méninges pour ne pas souhaiter en discuter ici, il se passe pourtant des trucs plutôt cools, juges en plutôt :

Je vais recevoir des invitations pour le festival Hors Pistes, parce qu’il parait qu’ils lisent ce blog et qu’ils aiment bien, ce qui fait triplement plaisir. Rassures toi, il n’est cependant pas arrivé le jour où l’on me sponsorisera un billet, mais là, c’est une belle occasion de sortir et de me culturer un peu. Merci donc à Louise.

On m’a demandé si je voulais écrire une recette pour un blog de cuisine pour les quiches, et j’ai trouvé que  c’était une belle occasion de rendre hommage à ma môman (oui, je suis un peu faillot) tout en révélant à la face du monde comment je fais pour faire semblant de bien cuisiner alors qu’en fait, je suis juste un escroc. Merci donc à Marie.

J’ai perdu mes clous, et retrouve donc peu à peu l’usage de mes petons ainsi que mes capacités à onduler mon corps sur des rythmes endiablés, comme ce week end lors de la We Are The 90′s.

Différents trucs en rapport avec une fille avec des chaussures rouges que la pudeur m’interdisent de révéler ici, la visite surprise de mes petites soeurs, une soirée testostérone entre vieux amis… Un peu dingue en fait comme le manque de temps libre rend ces quelques instants de liberté plus intenses, à moins que ça ne soit l’approche de la trentaine (on en reparlera).

D’ici à ce week end, j’espère que j’aurai le temps de poster un billet commencé il y a quelques temps, traitant de couette et de stratégie, et je vais arrêter là, ça tourne au teasing, terrible déformation professionnelle.Voir aussi :

• Des clous
• Où il est question d’écriture
• Quitter Paris

Dans l’heure qui a suivi, il a provoqué la rencontre d’un samaritain barbu et d’une samaritaine taxi G7euse qui depuis convolent ensemble en pleine romance.
Durant les premiers jours de ma convalescence, j’ai pu renouer avec un vieil ami acceuillant, hypersocial de la Motte Picquet, qui m’a mis face à mes doutes existentialistes à tendance prospectivistes, amenant directement à la création de ce blog, débutée dans son salon.
Les semaines d’immobilisme qui ont suivi ont logiquement calmé mes humeurs volages et amorcé une bonne partie des tribulations verbiales que j’ose exposer ici.
C’était aussi l’occasion rêvée de rencontrer Ted Mosby, de parfaire une culture cinématographique défaillante et d’engraisser Amazon aux dépends d’Hadopi (oui, je suis du genre à acheter mes CDs, et plein en plus).

C’était l’époque des virées en moto avec mon chevalier roux, les béquilles sous le bras, ustensiles s’étant avérés des plus pratiques pour se signaler de loin à mes comparses amateurs de rock en seine lorsqu’il fallait se retrouver dans la foule. L’ascension claudiquante de mes 5 étages sans ascenseur  m’avait permis de me forger un torse d’acier, que les nécessités de l’hiver m’ont poussé à remplacer par quelques poignées d’amour chaleureuses.
J’ai aussi pu apprécier le calme de  l’été parisien avec les quelques surbookés ou sans le sous qui erraient comme moi à la recherche d’une terrasse à mojitos ouverte quand la plupart d’entre vous se la coulait douce dans le sud.

Ça m’a surtout forcé à prendre le temps, j’avais presque oublié à quel point c’était bon.

Adieu donc, petits clous au final salvateurs,  je ne pousserai pas le vice jusqu’à vous conserver dans un petit bocal, telle une relique de ces quelques mois si particuliers, faut pas non plus déconner.Voir aussi :

• Au four et au moulin
• Celui qui voulait écrire une nouvelle
• Où il est question d’écriture

Je ne sais plus si je t’ai déjà parlé d’une de mes tares liée à mon amour du futchebol (je ne suis qu’un homme après tout), mais je suis du genre à aimer finir mon dimanche devant Canal+ à gober des matchs et des commentaires autour d’un ballon rond.
J’ai poussé le vice un peu plus loin en allant voir notre joyeuse équipe nationale bafouiller son jeu de jambes au Stade de France devant des Irlandais en verve.
Ce que je peux t’en dire est assez simple : les Irlandais ont fait un match solide en tribune, et même avant, transformant une rame de RER en pub dublinois au moment le plus chaud d’une Saint Patrick, rapport aux chants festifs vantant les mérites des hommes en vert, aux bières et au taux d’alcoolémie affiché.
Je t’épargnerai mon analyse philosophique de cette main et du reste pour souligner que mon sport de beauf a quand même le mérite de provoquer des débats de société sur les notions de volontarisme, de mauvaise foi, de respect ou encore d’humilité, faut croire que ce monde part définitivement en cacahuète.

Je suis aussi parti pour de vrai, bon ok, pas bien loin et pas dans un pays chaud (la faute à une sœur sans papiers, j’espère que notre ami Besson ne lit pas ce blog), mais tout de même parti.
J’ai fait ce que chaque homme fait dans les moments de sa vie où la pression est trop forte et où il lui faut prendre de grandes décisions.
Je suis allé chez ma mère.
Ça lui a permis de prévoir un plan B en cas de pénurie de foie gras à Noël, vu qu’on pourra dorénavant compter sur le mien.
J’avais aussi prévu de quitter ce monde de brutes pour m’isoler dans un couvent pour architectes bobos, mais le sort s’acharnant une fois de plus il était en travaux (comme son site, oui).
Las et prêt àtout, je me suis alors littéralement lancé dans le bain : je suis parti en thalasso.
Je te résumerai ces 2 jours de manière simple :

• Le bain aux algues ça pue
• Le concept thalasso + restaurant gastronomique est une invention markerting douteuse
• Bordel que ça fait du bien de dormir

C’est donc frais et dispo que je reviens vers toi, avec quelques idées en poche, l’oeil vif et le poil brillant.
Et surtout, comme tout un chacun revenant de quelques jours de repos bien mérités, je reviens avec la furieuse envie de repartir.Voir aussi :

• Des clous
• Ce blog, demain
• Où il est question d’écriture

Du coup j’ai pris mon cheval bleu, traversé Paris, laissé mon pc portable au bureau, bouclé mon sac à dos avec mon iPod, du Benchetrit et du Aragon, foncé vers Montparnasse et je suis parti à Saint Malo voir la mer et des amis.

Ca faisait 1 mois et demi que je n’avais pas quitté la capitale,  2 semaines que je bossais comme un âne de l’aube à pas d’heure 7 jours sur 7, autant te dire qu’à un moment ça devenait indispensable.

J’ai été accueilli avec du vin californien, des « deger mat » et des sourires. J’ai pu ballader mon pied en convalescence sur la plage et faire trempette dans l’eau iodée. J’ai fait du shopping à Rennes sous une pluie battante en buvant des bières aigres, mangé des rilettes aux 2 maquereaux en buvant du Gaillac avec des gens sympathiques, je me suis baffré de moules frites et j’ai visité un musée quelconque.

Tu auras remarqué que je te faisais des infidélités, que je ne laissais plus courir frénétiquement mes doigts sur le clavier en me vidant la tête sur des digressions diverses.
En fait j’ai commencé à écrire 6 billets que je n’arrive pas à terminer, étrangement c’est sans doute parce que j’avais la tête un peu trop pleine.
Pleine de boulot, d’envies de vacances, de trucs divers et variés.
Si je t’ai épargné ça, c’est parce que je ne jugeais pas bon de le partager avec toi. C’était pas forcément joyeux, pas forcément profond et surtout ça ne me plaisait pas.

Ce week end j’ai donc quitté Paris, j’ai marché sur mes 2 pieds, je me suis vidé la tête en la remplissant de prose et de musique.
Ca m’a donné d’autres idées, ça m’a surtout fait un bien fou.

Faut que je fasse ça plus souvent, Londres, Berlin, Prague, Oslo, Lisbonne, Madrid ou Rome seront mes prochains exutoires à ce niveau là.
Y aussi les Pixies, Archive, Beat Assaillant, The Asteroids Galaxy Tour, Ghinzu, Phoenix, la We Are the 90′s ou Calvin Harris qui arrivent pour donner à ces prochaines semaines quelques bouffées d’oxygène.
Je te raconterai ça. Et d’autres choses.

Quitter Paris, c’est marrant comme c’est parisien au final.Voir aussi :

• Au four et au moulin
• Des clous
• Où il est question d’écriture

Là par exemple, dans la thématique de ce blog, quand je me love au fond de mon canapé avec une heure à tuer et que je lève la tête en quête d’un objet ou d’un sujet sur lequel projeter ma diarrhée verbale (écrite, j’entends bien, jamais tu ne m’entendras parler autant dans la vraie vie), plus rien ne vient.

Je me prends toujours la tête à me demander ce qu’un ami, un parent, un client, une vague connaissance, un divin inconnu ou GoogleBot penseront en lisant mes quelques lignes,  alors que bon hein, c’est strictement sans conséquence.
Je me prends aussi la tête à essayer de ranger les choses.
Ecrire des disgressions sur ma vie sentimentale ici a été un cruel dilemme, alors que j’en mourrai d’envie, et tu sais pourquoi ? Parce que créer une catégorie là dessus ça me semblait illogique et que du coup les ranger dans une catégorie Divers c’était une ineptie à mon sens.

J’ai un autre truc en vue, sur lequel j’ai déjà quelques billets en têtes, mais dans ma logique, ça n’a rien à faire là.
Du coup, dans cette même logique, il faudrait que je rachète un domaine et tout le toutim, et je sais par avance que dans quelques temps, je serai à sec, et que j’arréterai, avant de recommencer, et ainsi de suite.

Mais dans le fond, toi tu t’en fous, tu es tombé ici par je ne sais quel hazard numérique, tu es resté 1 seconde, ou plus, tu reviens, ou pas, tu aimes, ou pas. Dans le fond, le nom du blog et sa thématique, tu t’en cognes aussi pas mal, tu commences à lire et tu vas au bout si ça te chantes.
Tu as bien raison.

Donc voilà,  globalement, j’ai décidé là suisuite sous ma douche après avor avalé la saison 1 de How I Met Your Mother en même pas 12 heures d’être un peu moins fasciste avec moi même.

Pour toi, ça veut pas dire grand chose, pour moi ça veut juste dire que quand j’aurai envie d’écrire, peu importe sur quoi, sur qui et à quelle fréquence, je le ferai, et que ce sera par ici.
T’imagines pas ce que ça implique en fait, parce que je suis quand même dur avec moi même. Je vais devoir réécrire la page « A propos« , changer l’encart « Prospective ? » de la colonne de droite, prendre le temps de choisir les photos que FlickR affiche, recatégoriser les articles, changer de baseline…
Oui, je vais faire ça, même si toi tu t’en tamponnes les fosses nasales.

Parce que oui, ça n’a rien de personnel. Toi et moi, on ne se verra sans doute jamais, et même si on se voyait régulièrement, globalement, ce que tu liras ici, on en parlera pas autour d’une bière, ce sera même plutôt l’inverse : c’est parce qu’on en aura parlé autour d’un verre que ça m’amusera d’en discourir ici.

Je te laisse donc, tu as vu le taf de ouf malade qu’il me reste à faire pour faire en sorte que ce blog n’ait l’air de parler de rien mais soit quand même bien rangé ?Voir aussi :

• Ce blog, demain
• Previously on
• Bye Bye 2010

Ils attériront ici portés par une recherche quelconque, un lien trouvé au hazard, ou par je ne sais quel biais, du genre de ceux qui vous étonnent lorsque les soirs d’insomnies vous épluchez votre outil de stats.

Ils seront étonnés de voir à quel point j’y ai eu tord, à quel point je m’étais planté sur tel ou tel sujet, à quel point on pouvait être mal informé à notre époque, comme nous aujourd’hui quand on se fout de la gueule de ces couillons du moyen âge qui pensaient que la terre était plate.

Ils se demanderont aussi pourquoi le site n’est pas optimisé pour être visible sur ce nouveau support terriblement trendy et pratique que sont les lunettes PC, et se diront que ça devait être super galère de faire un site en HTML.

Ils seront sans doute étonnés par cet étrange langage avec des mots composés de voyelles et de consonnes et diaboliquement longs. Ils mettront autant de temps à déchiffrer les billets que nous à lire certains SMS, Twits ou status Facebook. Mais ça ne sera sans doute peu de choses comparées à la perte de temps que leur apparaitra le simple fait d’écrire sur un clavier, cette interface homme machine qu’on voit encore dans certains musées virtuels.

Moi je serai devenu un has been de 38 ans, à essayer de vendre mes vieux dispositifs hors d’âge, à essayer de comprendre quand et comment j’avais pu rater le coche d’une nouvelle révolution multimédia. Je me rappellerai le temps où j’avais l’impression d’être un pionnier. Incapable de comprendre le présent, je me réfugierai dans le passé, moi qui avait pendant quelques temps tant imaginé le futur.Voir aussi :

• Ce blog, demain
• Ca n’a rien de personnel
• Previously on